Despedirse de un barco

Mi última navegación con el Kivuca

Fue el sábado 4 de abril del 26 y era una despedida. A eso de las 11,30 h entrando a puerto, cuando la proa estaba justo entre las luces Roja y Verde de la bocana rumbo a su amarre, me di cuenta que era la última vez que entraríamos a puerto como armadora y su querido velero.

Tan solo un rato después de esta prueba de mar, se confirmaba la venta y el traspaso, y el Brisa 40 pasaba a manos de otro armador, de una familia con ilusión y muchas ganas de disfrutarlo.

Ahí entendí que terminaba una etapa muy importante de mi vida, y me sentí un poco «huérfana».

Por primera vez desde el 2011, no tengo barco, no soy armadora, no cuento con un apéndice náutico que une mi «ser persona» con mi «ser acuático» a través de un cascarón donde sentirse una en el azul.

Es una sensación extraña, que aunque madurada durante bastantes meses y segura y convencida de que tiene que ser así por las circunstancias particulares de mi vida, aún teniéndolo tan claro, siendo tan sensato, pensado e interiorizado, no deja de ser un pellizquito al corazón, una pérdida, unas lágrimas que caen y un duelo que pasar.

Realmente la despedida consciente ha sido en fases. Sin saberlo, sin darme cuenta, como para hacerme a la idea y que no fuera tan drástico.
Para tener muchos momentos distintos como recuero del último.

¡Y tan bonitos!

La primera fue una tarde, a última hora, tras arreglar muchas cosas, casi al ponerse el sol, de forma improvisada,  mar plato, sin viento… un atardecer bonito, con frío, pero con ganas…

Se despedía el sol y me despedía yo, nuestro ultimo atardecer…

Pero la de verdad, la que se entiende como la mejor despedida que se puede hacer de un barco, fue hace un par de semanas, el 22 de marzo. Escribí de ello en mi newsletter diaria (SILENCIO, SE NAVEGA, lo titulé), pero no explique nada del sentido más profundo que tenía,  porque hace tiempo que he aprendido a no hablar de lo que todavía no esta confirmado o es real.

Salimos a navegar sin esperar mucho del día, y nos encontramos con un día de navegación de estos absolutamente gloriosos, de los de disfrutar, maravillarse de lo que es ir a vela, surcar el mar y las olas con la fuerza del viento, un fuerte viento, en el límite de llegar a ser demasiado, pero siendo lo justo para movernos con una alegría absoluta, llevando el barco a lo máximo, con sol, buena temperatura aunque fresco, buena mar aunque con olas…

El Kivuca, dándolo todo con esa elegancia, ese romper la ola, ese dejar una estela mágica, perfecta, increíble a la popa, mientras la proa marca el rumbo con soltura, y nosotros, agradeciendo el estar en un barco tan noble, tan marinero, tan estable, tan bonito, y tan increíble.

Pareciera que el día se puso de acuerdo con el Universo para regalarme (regalarnos, fuimos los los que tantas veces hemos disfrutado juntos en su regazo) ese «último día de navegación» de los de libro. Y quizá fuera así, ya sabéis que no creo en las casualidades.

LAS COSAS QUE NO SON SOLO COSAS

También es despedida y hacerse a la idea de forma lenta y aposentada, durante unas semanas y de forma espaciada el momento dejar el barco limpio y vacío de las cosas personales.

Abrir cajones, tambuchos, cofres, cajas, armarios, e ir desembarcando todo lo que durante los años ha sido equipamiento náutico, comodidad, recursos.
Detalles, útiles, tonterías, esenciales.
Bolsas, cajas y paquetes que ahora hay que recolocar y ver qué se hace con todo, porque al no ser un cambio de barco, hay elementos que en tierra no tienen utilidad, y hay que pensar qué hacer con ello. Pero eso, poco a poco, no es el momento, todo llegará.

Es todo un proceso ese del vaciar: con cada cosa que aparece es inevitable el recuerdo de algo que te trae. Cuando se compró, con quién, dónde y cómo se utilizó o para lo que se pensaba utilizar o si nunca se hizo…

Cada vez que tomaba uno de esos objetos en la mano, mirarlo, pensarlo, darle forma, sentido, decidir si será útil en casa, si decoración, si regalo, si hay que vender o tirar.
Así una y otra vez durante los días que a ratos iba pasando dentro del Kivuca, desnudándole de su «ser de Hellen», quitándole poquito a poco esos trocitos del alma que habíamos construido juntas, para convertirse en algo aséptico, listo para recibir una vida nueva de un barco que será de alguien totalmente distinto a mi y construirá un nuevo mundo entre sus cuadernas de fibra y madera.

Todo eso va acompañado de un proceso interno, mental, emocional. Que no se nota mucho en el momento, en los continuos viajes cargada, ida y vuelta, del pantalán al coche, y luego al trastero, o casa, y vuelta a empezar…
Pero han dejado un poso.
Porque nada en esta vida es tan ajeno a nosotros como para que no tenga mucho para mostrarnos.

Así, descarnándole, navegando y entregándolo fue mi gran despedida del que ha sido mi compañero de vida desde diciembre del 2018 en que entró a formar parte de mi corazón.

LOS MENSAJES Y LOS SIGNIFICADOS

Quizá no lo entendáis, pero un velero que es mucho más que «un barco» «una cosa». De alguna manera, son como seres con algún tipo de alma que se fusionan con la del armador, y se sienten de una forma especial, como parte de uno mismo. Sé que eso chirría a muchos, pero es algo que compartimos la gran mayoría de los que tenemos barco.

De hecho, en mi caso puedo decir que hemos compartido mucho, muchísimo, y no en los estrictamente náutico… Si hablara, podría contar demasiado, así que mejor que sea nuestro secreto, nuestra confidencia.

Y no son sólo historias de mar, que hay muchas, son historias de vida, de mi vida, la de Hellen, porque en estos 7 años y poco en que hemos estado mano a mano, este barco y yo hemos tenido un vínculo muy estrecho que entrelazaba, unía, tensionaba, separaba y enfrentaba las relaciones y situaciones que a mi alrededor se fueron entretejiendo y que fueron tan complicadas, tan duras y tantos revolcones me dieron.

No me había dado cuenta hasta hoy mismo, pero este barco ha ido a la par «desde que empezó todo hasta que terminó del todo».

Los mismos 7 años de mi ciclo vital en que mi vida se puso patas arriba, todo cambió y todo tuvo que comenzar de cero, resulta que son los que hemos pasado juntos.

Llegó a mi vida, sin buscarlo, a finales del 2018, un par de meses después del gran tsunami vital que atravesé y que duraría muchos años.

Hasta marzo del 2019 no se acabaron los arreglos y la puesta a punto, y en ese momento hicimos nuestra primera singladura juntos con el traslado desde Barcelona hasta a mi puerto base en Benicarló, y desde entonces creando nuestra historia.

Con el paso de los años, se generó esa confianza, nos hicimos fuertes, me sostuvo, me acogió, me aguantó, me dio enormes satisfacciones…

He reído, he llorado, he compartido, he gritado, he amado, he rabiado, he gozado y he agradecido tanto en esos pequeños metros cuadrados que dan tanta amplitud, tanta libertad, tanta felicidad…

Es como si hubiera aparecido en un momento en que necesitaba un aliado, un confidente, un apoyo, una referencia, un refugio, una tierra firme (aunque fuera en movimiento sobre el agua) ya que el suelo bajo mis pies se había desmoronado y no sabía donde agarrarme.

«El barco» fue un punto de batalla intensa y casi moneda de cambio, chantajes y peleas durante los años de la separación, divorcio y crisis… lo he luchado, lo he defendido, lo he mimado y lo he cuidado porque no era «un barco», si no era «mi barco» y renunciar a él hubiera sido renunciar a parte de mi. Una vez todo arreglado, le cambié el nombre, era necesario, fue entonces cuando se llamó cambiar «Kivuca» que era ya el refuerzo real y consistente de que velero y persona éramos una unidad.

Y llega marzo de 2026, 7 años más tarde, cuando las etapas han terminado, cuando esos capítulos tan intensos de mi vida se han ido acabando, quedando atrás en el libro de mi historia, que se ha quedado con ellos. En el momento en que la «reconstrucción post tsunami» ya terminó, hasta el punto punto en que nadie diría que pasó algo durante este tiempo, dice que llegó el momento de despedirse.

Es curioso, muy curioso.
Y yo que soy de simbología no puedo dejar de asombrarme, la verdad.

Parece como que ahora, con todo está en orden, en paz, en calma, cuando todo quedó atrás, tan olvidado que hasta lo recuerdo con agradecimiento por todo lo bueno que trajo tanto descalabro, es como si dijera, «Misión cumplida, Hellen, mi trabajo a tu lado ha terminado, me despido y me voy».

UAU

Así que sí.

El increíble velero Brisa 40 que se llamó Belinda, que se llamó Kivuca, ahora tendrá otro nombre y otros rumbos que tomar.

Nuestra historia, la que construimos juntos, terminó. Como todo lo bueno, que siempre tiene un final.

Han caído lagrimitas, está claro, me ha costado aunque sabía que era el momento

Y hoy, al escribir todo esto estoy siendo consciente de lo realmente bonita que ha sido nuestra historia.

Al contarlo en el grupo de Whatsapp de Capitanes, donde tanto he aprendido, compartido y participado, uno de los capitanes, Peix Blanc, a quien ni siquiera conozco en persona, me hizo un enorme regalo: esta canción dedicada al Kivuca, a mi, a nuestra relación y nuestra despedida. No puede ser más perfecta. Son 4 minutos mágicos.

Adios Kivuca, no te vas porque te quedas.

No desapareces porque sigues en mi, porque Kivuca soy yo, y ya no eres ese barco, pero sí parte de mi.

Gracias.

⛵️

NOTA POSTERIOR:
Unos días despues, un amigo, escritor y bellísima persona escribió en un periódico donde colabora su despedida al Kivuca y su experiencia de navegar conmigo alguna vez. No es marino ni marinero, por eso recomiéndo, mas que nada su lectura. Incluso si te gusta el mar, lo gozarás. Para enmarcar.

EL MAR NO ENTIENDE DE FINALES